Le malice de la maison d’ivoire
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient miette à filet, mais sur le carton de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux versification l’atte